Los Borricos Blog

Cada cultura tiene su ritual de acercamiento al estado salvaje del que procedemos. Puerta a la oscuridad animal, camino hacia las sensaciones. De normal, la ruta incluye algún tipo de ingestión, y en ocasiones, se transita en comunidad.

Perdidos en la noche rusa un angel apareció. Con las manos llenas de confianza, ojos como nueces, grandes y claros, sonrisa enorme dijo llamarse Irina. Localizó hotel y, a falta de rublos en nuestros bolsillos, abrió la puerta de su casa para compartir los de su bote de cola-cao y las fotos de sus viajes. No contentos aún, acudió rauda a la llamada del día siguiente, necesitabamos ayuda con el idioma en el enésimo taller. Después, sin alejarse, permitió que su familia política nos homenajease en una dacha, típica casa rural rusa, rodeada de bosque. Idea suya, sin duda, la de mostrarnos el camino de las tradiciones eslavas.

En Rusia, la ceremonia que invoca a nuestro sustrato animal incluye sauna; y casi nos tumba. Intimidad masculina a base de mostrar cimbel desde el primer minuto; no hay mejor manera para decir sin hablar que podemos olvidar las convenciones. Tras la intoxicación kazaja, fiesta del vómito, delirios y fiebre sin ser sábado noche, amanecer del intestino flojo, tres días de ayuno, litro de suero mediante, los ochenta grados abrasaban la piel, el aroma de alerce se clavaba en las fosas nasales y la humedad nos acercaba al desmayo con especial facilidad. Respirábamos por la boca, y eran cristales de aire pesado que no llegaba a los pulmones. Sudabamos enfermedad, miserias, dolores, cansancio, preocupaciones, a chorros. La piel brillante, limpia, ardía. Azotarse con un hatillo de ramas era la solución para no perder la consciencia. Moverse. No ceder, impedir la rendición del cuerpo. Aletear entre vapor. Cada latigazo con mas ímpetu en la intención y menos fuerzas en la ejecución. Cada segundo dura diez, notas las arterias dilatarse y la sangre fluir con rapidez, mientras baja la tensión. Al abrir la puerta, agua fría, cara y cuerpo ávidos de alivio, gloria, temperatura de calle bajo techo de roble, suspiros, distensión, cerveza casera, caliente, conversación suave envuelta en sillones y toallas. Paraiso de ocho metros cuadrados, pared con pared del infierno. Y vuelta al banco, cuatro veces, más exhaustos en cada ocasión. Yendo casi con temor. Descendiendo un escalón, acercandonos al animal, despellejando al humano. Disfrutando, al escapar del horno, de las percepciones de nuestros sentidos y nada más. Tibio, acogedor salón que impedía desear cosa alguna. La noche caía, nosotros nos hundiamos en ella, y no lo sabíamos, como tampoco que afuera el mundo seguía existiendo, el carbón crepitaba, y por nosotros una barbacoa de salmón y una botella de vodka helado esperaban.

A Rusia entramos como perros apaleados. De Rusia nos vamos con el gusto del placer animal, el buche lleno, dormir al lado del fuego, alfombras, vigas de madera, iconos, samóvares, y un angel que nos cuida. Vida de perro, si, pero otra suerte de ser perro.

Vueltos al estado racional, agradecidos, no tenemos palabras para demostrarlo. Hay ofertas sin precio, días que parecieron ser sueño, breves encuentros que duran una vida.

This entry was posted on Tuesday, August 19th, 2008 at 9:53 am and is filed under Jeremias Poebe. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.